31 diciembre, 2006

... y postnavideña, preneoañera

Lo cierto es que no tengo muchas ganas de escribir. Como quien me conoce sabe, a mí estas fechas tan entrañables me repatean -precisamente- las entrañas; el suceso de ayer -vid comentario infra- ha acabado de amargarme las oraciones. En todo caso, llevo un montón de días sin publicar una entrada, y debo hacerlo hoy por cuadrar el año.

Desde el dieciocho de diciembre, comidas y cenas de empresa, cenas con amigos -buenos, viejos amigos: constatar que ya demasiada gente, y no sé cómo, se ha enterado de que existe Noticias desde Vladivostok-, días en Sevilla pasando la Navidad propiamente dicha con mi familia política -con mucho curro entremezclado, odiosidad de la posibilidad teletrabajadora-, poderosos desayunos con exquisitos molletes rellenos de jamón y una cafetera italiana puesta a mi disposición, algunas malas -terribles- noticias que afectan a personas a quienes aprecio (y alguna excelente para QL y por tanto para mí también).

Y una doble y lamentable constatación:

a) Por supuesto, yo tenía razón, y sólo se ha perdido tiempo, desperdiciado esfuerzos de miembros de los cuerpos y fuerzas de seguridad del Estado e incurrido en graves riesgos, dando alas a una banda mafioso-asesina que estaba contra las cuerdas. El Sr. Presidente del Gobierno es un perfecto incompetente guiado por su incapacidad y su voluntad -ahora frustrada para siempre- de pasar a la Historia como el solucionador del problema etarra.

b) Hasta de gente a quien considero sensata he escuchado las tontadas previsibles en cuanto al efecto del hecho sobre el pepé.

La estadía de la progenie en Sevilla hasta el día de antes de Reyes nos ha proporcionado la posibilidad de enterarnos de alguna cosilla en mi hometown, que este año está particularmente fría y neblinosa, cual Londres de tercera categoría:

a) Scoop es genial e imprescindible.

b) Hay garitos nuevos en Zaragotham que merecen la pena (El Cubo, señaladamente)

Después de un tremendo -y extremadamente grato- chapuzón de ORWELL, leo a Rafael REIG, Manual de Literatura para caníbales, con el que deberíais haceros al punto. Qué gloriosa mala leche, qué ingenio desbordante y qué bueno sería convertirlo en lectura escolar obligatoria. Hace falta ser muy inteligente y bastante culto para escribir ese libro. Como es obvio, me está encantando

En fin, mis muy queridos lectores. Poco más que decir, pues poca es la inspiración -y, para qué omitirlo, el ánimo- de éste su anfitrion. Que lo que yo quería hacer es desearos a todos un muy

FELIZ AÑO 2007

Abrazos para todos, besos para todas.

18 diciembre, 2006

Chapucería prenavideña

Entre que llamo a teléfonos de esos de "sin-atención-personal-con-musiquilla-coñazo" a que me cuenten cuántos días de vacaciones me quedan después de tanto desafuero, y sabiendo que este sábado me voy en "el tren que va hacia el sur" que decían los nunca suficientemente bien ponderados 091 (Dwalks, apunta: música de categoría del principio al triste fin. Olé García Lapido) trato de hacer una breve remembranza de lo que han sido mis días, hoy, a 18/12/2006, día del cumpleaños de mi querido amigo Michel.

Alatriste: Corsarios de Levante, el último Alatriste ha sido estos días mi lectura (entreverada de otros textos, Orwell siempre presente en estas fechas de cósmica estulticia en cuanto a lo de la memoria histórica, que comentaré poquito por ahí abajo). La compré, sabiendo que muy probablemente me la regalarán ocho o diez veces estas Navidades (urghs!) en mi librería de cabecera de la que ya he hablado aquí: Los Portadores de Sueños, que junto con Antígona y alguna más conforma la última esperanza blanca del sector librero en Zaragotham. Librería-librería: dos chavales que se la han jugado y han montado un negocio de un sector desahuciado por todo el mundo... salvo por los enamorados de los libros. Cuenta, aparte de con todos los materiales necesarios para un biblioadicto como éste su seguro servidor, con una sección de literatura infantil y juvenil que no tiene comparación con ninguna otra en la ciudad. Y aparte de eso, me caen bien, qué coño. Él, hombre discreto y de verbo breve y siempre ponderado me aguanta los coñazos bastante bien. Ella, afectuosa y supongo que responsable de la excelencia de la sección que he citado antes. Grande Los Portadores de Sueños. Si tenéis que comprar libros en Zaragotham, éste es el lugar, en la mínima calle Blancas, frente por frente del Teatro Principal y al lado del Sol, garito muy conveniente para gestiones finitardescas.

El último Alatriste es bueno. Una buena novela, congruente con la serie. Probablemente, muy buena. Es detalladamente historicista, en el sentido de que relata más Historia, y se recrea algo -no mucho- menos en los personajes, ya muy cuajados a estas alturas de la película, excepción hecha de Diego, que se nos está haciendo mayor. El libro es, por cierto, ligeramente más 'gordo': sospecho que a A. P.-R. le han señalar que eso de publicar folletones TAN breves pero TAN caros no es adecuado para Alfaguara, esa editorial tan exquisitamente popular (juás). El Capitán Alatriste cede protagonismo a Balboa y se da la entrada a nuevos personajes que darán, a no dudar, mucho juego en las siguientes entregas de la serie, de las que ya hay tres anunciadas. El libro está, como siempre, formidablemente escrito; incrementa la dosis de amargura por las traiciones de nuestra Patria cruel y no ceja en la exposición de su amor a la misma. Transcribiría algún párrafo, pero no os voy a privar del placer de comprarla y leerla. Allez-si! (Entre paréntesis diré que me cago en todo lo que se menea y muy especialmente en los títulos de bachiller de aquél que se haya llevado de casa mis ejemplares de El Sol de Breda y El Caballero del Jubón Amarillo.)

Movimiento ilimitado el mio de los últimos tiempos, que he empezado a levantarme a horas completamente inadecuadas para caballeros los días que he de viajar (que son unos cuantos al mes). Algunas labores divertidas, otras más peñazo, y mucho toreo de salón de bastante lucimiento por el momento con resultados -aparentemente- adecuados. Tout va bien, por ser sintéticos, en la cosa del algodonal -que diría Wendy- la fabrica de tornillos -que diría Sue- o el Andamio/Mina -que diría yo, según los días-.

En Chez Vladivóstoker-Leónez la cosa se desarrolla de modo diverso. UPFM, nuestra deportista de élite, fuese el pasado güiken a una concentración de baloncesto a jugar a BCN y consiguió con impar destreza resultar lesionada en el primer minuto del primer encuentro: resultado, un esguince de tobillo escayolado por dos semanas y un grito en el teléfono "... pero sobre todo no me vengáis a buscar!!!!". Ello aparte, dos roscos en su calificaciones (intolerable, dado que es la estudiosa d'entre mis hijos), que han quedado netamente ocultos por los siete pencos, siete, de su hermanito mayor. Contentos estamos, como podrá comprender la amable concurrencia. Eso sí, en una alarde de comprensión, sentido común y todas las cosas no hemos abofeteado ni aún gritado a nadie. "La adolescencia es dura", dicen; "Enrolate, verás Mundo", decían también, aunque aquí no venga a cuento. "Ponme otra copa", estoy a punto de decir yo.

Hemos gozado ya de la cena de Navidad de la Dependencia #1 para la que trabaja Hans, en la noche del sábado, 16, pasado. Como ya ha comentado Leona -aka MBO- en otro lugar, llegó a la poco apetecible -para ella- celebración, con la cuarta parte de dos botellas de blanco y dos botellas de champagne en vena, lo cual coadyuvó a sobrellevar los embates de la adusta fortuna, concretados en esta ocasión en la parla insensata y de escaso interés de la mujer de unos de los directivos de la entidad, maestraescuela de éstas que el pepé metió en el sistemaeducativo a tirones convirtiéndola en profesora de religión y que ahora han devenido fijos de plantilla sin superar oposición. Una perfecta imbécil, aparte de eso.

Cabreo de cierto alcance el que llevo con la global incompentencia sozi, concretada esta vez en el desastre de las relaciones exteriores (qué carita la de Zapatitos, revolcado por el africano avieso), el nuevo proceso legalizador de extranjeros (pendiente de especificación), la Ley de Fraude Fiscal pergeñada a tirones a pesar de su tremenda importancia, la chapuza de la reforma de la legislación hipotecaria (igualmente pendiente de aprobación, lo que hace augurar cambios en su redacción final, debido al cambalache inaceptable que de modo usual hacen los partidos en estos casos) y la otra norma aberrante, innecesaria y abrejamones de dudoso cierre posterior: la tontucia de la memoria histórica. Ya resulta aburrido darse cuenta de que a ese tontuelo le viene grande el asunto, y cuanto más grande más la defeca. Hace algunas fechas hice un comment a una entrada colgada en otro lugar, y la titular del mismo me recriminó -desde el punto de vista opuesto al mío, sin perjuicio de lo cual lo hizo con cariño- haberlo colgado allí, tardío, a destiempo, donde nadie lo leería. No tengo muy claro que Vladivostok, que es un lugar más bien neutro, sea el sitio adecuado para polemizar acerca de la voluntad de despiste o de pago de favores que subyace a esa norma traida por los pelos y deliberadamente mixtificada por la izquierda toda ella.

Carmen París el pasado martes, 12 en su espectáculo Savia Nueva, con música a cargo de mi amiga y baile a cargo de la compañía de Miguel Ángel Berna. No me interesó especialmente el baile, mezcla de danza clásica española con poderosos dejes gitanos y aires joteros: el bailarín pricipal, el citado Berna, me resulta cargante; la bailarina principal, grosera de formas: bastorra; las cinco bailarinas del cuerpo 'central' de baile, muy solventes, y el cuerpo secundario -todo él-, de dudosas habilidades danzantes (para mi gusto). En fín, yo no sé de danza, pero la sensación es exactamente ésa.

En cuanto a la música de Carmen me parece original e interesante, una propuesta técnicamente osada: el compás de la jota es diferente, bastante incompatible con los ritmos binarios o de cuatro tiempos propios de la música contemporanea, y sin embargo lo logra en buena medida. Mezcla jota con aires mestizos y tropicalillos, con bien de cosa flamenca también. No sería exacto si dijese que me gusta, pero le tengo profundo respeto, pues no tengo argumento técnico alguno que oponerle. Carmen tiene voz poderosa, densa y con múltiples registros, que se maclaba el pasado martes con un piano sensacional (el mejor instrumentista de la noche, compositor de buena parte de la música del espectáculo) y un extraño combo a medias entre la rondalla jotera (Nota marginal: al bandurriero que le dediquen al macramé, por Dios) y el conjunto de cumbia con dobles percusiones, sobre la base de un contrabajo muy competentes.

En fin, queridos, que se acerca la Infausta Navidad. Supongo que os felicitaré con más aplicación más adelante, pero esta semana será de horror y el sábado -como queda dicho- me voy. Así que, en todo caso, sed felices, no os empapucéis demasiado de comercios y bebercios y portáos bien, que si no luego se queda uno sin regalos. Abrazos mil.

10 diciembre, 2006

El meme de la quinta línea

Mi muy querida Xurri me pasa un meme simple que no me exige gran concentración: coger el libro que tenga más a mano*, buscar la página 123 y entresacar la quinta línea y transcribirla. Fale, mola, sirve para introducir la entrada siguiente:

- Debía tener profundos conocimientos de informática. Además, sus programas no son de última generación. Y eso también es curioso. Si tenía tanto dinero, ¿por qué no se permitía adquirir lo último en software? Sólo se me ocurre una explicación.

(El cerebro de Kennedy. Henning MANKELL. Tusquets (Octubre 2006), Colección Andanzas)

* Ha habido truco, claro: tenía un tremendo montón de libros justo al lado cuando he leido la entrada de Xurri, porque pensaba empezar a pergeñar una entrada algo más elaborada. He examinado las quintas líneas de las páginas 125ª de cada uno de ellos -uno, de poemas, no tenía ciento veinticinco páginas: apenas ochenta y ocho, con el índice- y ha sido la primera que tenía cierto sentido per se. De hecho he encontrado una muy buena, como muy colocable -de El León y el Unicornio y otros ensayos, de George ORWELL, Turner 2006, FCE Colección Noema- pero no cumplía estrictamente con las normas del meme, y ya se sabe que para estas cosas yo soy muy riguroso).

08 diciembre, 2006

'Un susedío...'

R. es un amigo de la casa. Es un gran tipo. Prejubilado de banca -¿cómo pudo R. trabajar en ese sector?- cordialísimo, amable, la antítesis de la tontucia agresivo-comercial que, mis jóvenes amigos, preside estos días.

La tía de R., madrileña ella, una señora muy mayor, ha fallecido recientemente. Tenía un bonito piso cerca de Alcalá, pero llevaba algún tiempo viviendo en una residencia de ancianos, más adecuada dado su estado de salud. R., muy respetuoso, no había querido, a lo largo de la estadía de su tía en la residencia, dar de baja el teléfono. R. era consciente de que difícilmente su tía regresaría a casa, pero le daba bastante pena dar de baja la línea 'por sí acaso'.

Llegado que ha sido el óbito, R. se dirige a la Compañía Telefónica Nacional de España, haciendo uso de la propia linea protocancelable.

R.- "Buenos días, señorita: deseaba dar de baja esta línea de teléfono".
TELEOPERADORA (¿Podríamos llamarla Paulita?).- "Muy bien. Necesito que me de una dirección postal pues tenemos un procedimiento que exige que Vd. rellene ciertos formularios".
R.- "No, señorita, verá. Yo no voy a rellenar formularios, porque la línea no es mía. La titular ha fallecido y el domicilio va a ser desalojado, y habría que retirar también el terminal. Convendría que se encarguen Vdes. de todo ello."
T (P).- "Pero es que tenemos unos procedimientos que exigen que se rellenen los formularios, señor, para lo cual necesito una dirección postal"
R.- "Me temo que no me ha entendido. Hay que dar de baja la línea, pero yo no puedo rellenar los formularios. Como Vd. comprenderá, pueden Vdes. dar de baja la línea ya, o bien esperar a que se devuelva impagado el siguiente recibo, que no podrán reclamar de nadie, con lo cual llegaremos a la misma conclusión: cancelarán Vdes. la línea, sólo que requerirá muchos más esfuerzos y no recuperarán el teléfono. El DNI del titular es xx.xxx.xxx y la cuenta de cargo es xxxx xxxx xx xxxx xxxx xx. Como está Vd. grabando la conversación, le informo de que soy R.X. y mi DNI es el xx.xxx.xxx ¿Sería tan amable de dar las instrucciones para que se dé de baja la línea, por favor?
T (P).- "No, sí yo le entiendo, pero es que tenemos unos procedimientos que exigen que se rellenen los formularios, para lo cual necesito una dirección postal. Tal vez el marido de la titular podría formalizarlos. Necesitamos forzosamente que estén firmados los formularios, ¿sabe?".
R.- "Pues sí, pero coincide que el marido de la titular lleva fallecido quince años. No obstante, como parece que tiene Vd. mucho interés en disponer de una dirección postal, le señalo la de ambos: Madrid, Cementerio de la Almudena, Calle XXX, nicho X y Madrid, Cementerio de la Almudena, Calle WWW, nicho Y"
T (P).- "¿Está Vd. tomándome el pelo, señor?"

Naturalmente, lo he abreviado. Mi amigo R. es un tipo pacienzudo sin límites, que jamás pierde la sonrisa, y aguantó la tonadilla-pingpong de la teleoperadora durante algo así como veinte minutos, hasta que se vió obligado a remitirla a los nichos correspondientes para contactar con los clientes. Mano de Santo, el Camposanto.

02 diciembre, 2006

Missile week

29.830 visitas llevamos recibidas en esta su casa virtual cuando me pongo a escribir la 136ª entrada. Mira que yo soy poco dado a contabilizar numericamente mis actos y que me dan bastante igual tales cosas, pero eso de llegar a 30.000 como que me hace gracia. Mi escaso rigor en el ritmo de las actualizaciones lo hace difícil, pero... a ver si con ésta. :-D. Soy un crio, lo sé.

Antes de que alguien lo pregunte: no, no nos vamos de megapuente la semana que entra, esa semana que justifica a los foranos para calumniar a la Patria y las costumbres laborales de los españoles, 'escasamente trabajadores' en razón de esa semana perdida y enterrada que contiene, cada año, el Puente de la Inmaculada Constitución. Y eso a menos de tres semanas del periodo en que con menos constancia se trabaja en España, las Navidades: sea por cenas de amigos, aperitivos de empresa, tripoteras latu sensu, resaca variada, o directamente por el disfrute de fiestas laborales establecidas (y para más coña no las mismas en todos lados: San Esteban en Barcelona, sí; en Madrid o Zaragotham, no) es evidente que durante la última semana del año, la media de prestación laboral del trabajador patrio disminuye sgnificativamente. Y ahí es cuando los alemanes empiezan a decir que si "España, Fiesta, Fiesta" y todo eso. Naturalmente, ello no impide que no asuman su condición de cuadra de vagos cabeza cuadradas, irresolutivos e ineficientes, cuya única ¿virtud en el trabajo es el rigor en cuanto al respeto de la hora fijada convencionalmente para el uso por parte del trabajador 25.wx.263 de la letrina nº2 de la hilera JZ).

Iba a ponerme a hablar del gilipollas del Director de Escuela Pública de Zaragotham que ha prohibido la celebración del tradicional festival navideño en su centro, pero no merece la pena. Creo que incluso aquellos de entre vosotros que sois agnósticos -o, más diré, apóstatas- habréis de reconocer que tal cosa es una perfecta gilipollez. En España, un pais dado a absorber las tradiciones más estúpidas (Halloween en los últimos años es un buen ejemplo), cargarse una que además tiene el efecto beneficioso (y divertido) para los niños de hacer funciones, fiestas, merendolas y etecé es completamente artificioso. De verdad, la progresía imbécil es una nota de la potencial naturaleza humana que me pone enfermo, por no decir algo más gordo.

Volviendo a lo de la Inmaculada Constitución, quería decir yo que la costumbre puenteatoria hard (vid infra) es en todo caso escasamente presentable. Pero bueno, es igual, por que lo de Missile Week no iba por la semana que viene si no por la semana pasada. Y es que, como ya advertí oportunamente, la cosa iba a ser movidita.

La semana empezó con dos jornaditas en cierta población del Campo de Borja (precisamente! vean Vdes. mi anterior entrada para comprender mi aprecio por esas tierras) donde se impartió la tercera sesión del prestigioso Curso de Formación Para Ser Un Ejecutivo Completamente Cojonudo (ECC), del que creo recordar que ya he hablado por aquí. No tendré el mal gusto de hablarles del contenido del curso, naturalmente, pero un momento significativo del mismo fue la visita a Bodegas Borsao (véase, de nuevo, la entrada inmediata anterior a ésta).

No sé si tienen Vdes. costumbre de visitar bodegas, entendiendo como tal el sitio donde se elabora, no donde se vende el vino, pero en general pasa lo mismo cuando se tiene la oportunidad: íbamos quince personas, la mayor parte de las cuales no tienen demasiada relación con el mundillo, y sin embargo a todo el mundo le pareció muy interesante el montaje. Aunque organicé la visita en el último momento y fuimos a última hora de la tarde, el enólogo se quedó para pasearnos, y, como siempre, da gusto oir hablar a alguien enamorado de su trabajo. Por supuesto que Borsao no es una de esas poderosísimas y millonarias bodegas de la Rioja que pueden encargarle una nueva sede a Frank GEHRY, pero si que es una organización de buenas dimensiones con instalaciones modernas y pulquérrimas. Naturalmente, aproveché para llenar el exiguo maletero delantero del apero con cajas de tinto, que ayer estrené. El Borsao Reserva 2001 está muy rico, puedo asegurarlo.

Y bueno, como quiera que el viernes pasado (el 23) se publicó mi nombramiento de Grosse Kappelmeister di tutti Kappelmeisteren, del que ya hablé, pues esta semana he pasado miércoles y jueves tomando contacto con la situación en las nuevas dependencias. Marejadilla a fuerte marejada como fondo del momento de desempeño, pero podremos con ello (aunque no va a ser fácil, es claro). De momento, casi mi primera actuación como ECC en la nueva situaçao ha sido autorizar el disfrute del puente completo (nueve días de vacaciones, oiga: toma ya costumbre puenteatoria hard) para alguno de mis neocolaboradores. Jé. El viernes, nuevamente, aterricé en mi despacho de siempre -que mantengo-, cuya mesa parecía Verdún; administré los debidos cariñitos y aprecios al joven-y-voluntarioso-aunque-todavía-verde-becario, recibí visitas una tras otra, y mi pobre Carmen empezó a contarme los desafueros de la semana a las 15.00. A las 16.05 llegaba yo a casa a comer. Pero vamos, podremos con ello. Amos, hombre. Será por voluntá (sic). El próximo lunes, en todo caso, va a ser un hito en esta nueva etapa. Ya se los (sic) contaré.

Por lo demás, sepan Vdes. que este su anfitrión escribe esta entradita en una nublada mañana de sábado, al amor del calor del hogar: UPFM prepara un bizcocho de chocolate en la cocina después de haber llegado con MBO (gracias a la paciencia de ésta última) a una entente cordiale razonable (en los últimos tiempos ha habido poderosas tensiones en Chez Hans debido a las acciones y omisiones de mi bella hija medianita). MBO, a su vez se ha ido a visitar la Aljafería con UPFm y nuestro resident cousin; UPMM se ha ido a perder un partido de jurgo de muy buen humor... Luego nos iremos a tomar un arrocito al Tapelia, que me han hablando muy bien de él, y esta noche nos juntaremos con la grandísima Carmen PARÍS, después de su ensayo, para irnos a ver tocar a unos amigos comunes. Picacadilly Jim del gran WODEHOUSE está en mi mesilla: mis lecturas sintonizan bien con un espíritu ligero y despreocupado.

Como Vdes. podrán comprender, me la trae al pairo toda suerte de oropeles y tontifacundias del mundo pofesioná.